Así se escribe en el mundo de mi historieta :)

Imagen de mi historieta :)

Quiero volver mi prosa al amor, clavarla en el viento y tatuarle cosas bonitas; donde se tiene a la Odisea de arete.
Volver a mirar, volver a sonreirle a la noche que dispersa sus sueños.
Pregunto con palabras tercas: ¿El sentimiento será un anciano sabio o un niño desesperante? Ambos podrán ser.

El día se llenó de cariño y trato de llamar su atención como gamberra que soy. He salido de la vista y he entrado en el sentir.

Mejor que mi voz te lleve serenata porque yo ya no soy voluntaria de llevartela.
Mi voz que se desprende de míy me convence de vez en cuando de irme con ella.


Volver a vaciarme de mí y llenarme de mí.
Volver a ser roca y no brisa que busca hablar atravesando el tiempo.
Volver a caminar de espalda sintiendo el sol en mi rostro, en mi piel, que solía estar dentro, dentro, tan dentro...

my heart bleeds about it, bleeds about it today [...] shyness, let it go, never have to be alone, shyness, shyness... (8)

Ahora me pregunto qué será más grande: el todo o la nada.
Ahora me pregunto si seguimos en la misma órbita sintiéndonos.
Ahora me pregunto si ya tenemos colores o si seguimos silenciosos en blanco y negro contemplándonos sin abrir los ojos, chiqueados por todo.

Y ojalá no se renueve que ya lo quieren así.

Sed y agua de melón

Como cuando la sed no sólo se apodera de la boca si no de todo un ser y se bebe lo que sea, inclusive mentiras. Todo fue agua de melón: tentadora, exquisita pero, ¿en realidad fue agua de melón? Solamente tomé desesperadamente.

Pensamientos que son como engranes, y si uno se detiene, todos se detienen, si uno se duerme, todos se duermen, y si uno se enamora, todos se enamoran. Mis sentimientos son cabello chino y se enredan entre ellos.

Ahora hasta me remango las mangas para sacar todos los engranes y crear nuevos, así como quitar toda la gente deambulando por la calle y caminar yo sola con el viento.
Hubo noche, remé sobre ella y hasta me ahogué en ella. Ya no sé qué bebí, pero no pude evitarlo, me ahogaba en la impaciencia.

Se oye un gran eco, en un lugar donde no hay nadie, de nadie, con nadie, y silbo, silbo para mí :)

Soy un boceto

Soy un boceto, un dibujito, vivo gracias al grafito y él me alimenta.

Mi personaje principal que delira entre letras es uno de mis yoes. Una vez "El Hombre Muerto" dijo que estaba muerto porque para ser un ser auténtico debemos de deshacernos de todos los estereotipos a los que estamos amarrados, a todas nuestras identidades y a todo lo que creemos ser. Debemos tirar esos seres que creemos ser y así sólo podremos llegar a ser la persona que somos.
Pero yo, que tengo tantos yoes desde pequeña... no he sabido cuál de ellos es mi yo y cuál de ellos no lo es. No he encontrado a la auténtica "kari". Es tan difícil encontrar cuáles son mi yoes y cuál es el único que no es.

Quizá estoy formada de yoes y no soy auténtica...

Quizá si me hago abstracta me encontraré, y es que no quiero encontrarme porque me confundiré, me perderé y no sabré qué hacer.

Me pondré rimel en los ojos como haciendo un apunte (dibujo rápido) y pensaré que es grafito, grafito puro, esencia pura de lo que soy... un boceto.

Algo que dura una canción

La mañana suena a Salut D'Amour, la tarde a ayoyotes y la noche a un kumbala.
Cada momento tiene su entrega y la hace con devoción.

Soy esclava de uno de mis yoes, soy un día de la semana, esa pirouette que depende de sus brazos que son las piernas para hacerse, ese cuatro que se multiplica por sí mismo y logra hacer ocho veces un dos.
Tengo un "Waltz of flowers" de Tchaikovsky dentro de mi y es como un grito; exige libertad.

Se metió una paloma a la tortillería en plena tarde asoleada y me vino algo a la mente: la libertad entra al sentimiento abrasador y éste desaparece porque aprisiona, esclaviza y frustra. No se lleva con la libertad.
Lo que importa no es la noche, es el sabor de la noche. ¿A qué sabe la noche? A veces sabe a positivismo, frescura o libertad. Entonces saco la lengua y ya sé que me sabe a kumbala y a algo más.

Todo tiene su cinismo propio, que proviene de no se donde así como las cosas provienen de no sé donde. Se nada entre sueños y se llega a ahogar cuando encontramos algo sobresaliente que razga toda la alberca y la hace a ésta menos.


¿Cuánto dura una canción? Quizá toda la vida, quizá un periquete. No, yo soy un periquete, por eso tengo tantos yoes.

Me cuestiono dentro de las letras

Perderse en la eternidad de las letras...

¿Será que se terminan?, ¿Será que él se termina primero antes que las letras? Él es infinito y las letras se terminan en él, no lo alcanzan, no se conoce su inmensidad sólo en sus ojos en donde creo un frenesí absurdo que sabré, cuando me encuentre, que no pasarán entre mi. Son ellos de él y mis pensamientos de mí, nunca se podrán penetrar entre sí y eso lo sé.

La galaxia como la ciudad, tu mundo, las personas como tus pensamientos, la contaminación como tus palabras, los rayos del sol como un piquete que va entrando y entrando pronunciando un dolor leve pero presente y yo... la capa de ozono, disolviéndose poco a poco de tu mundo.

No es que me encuentre enamorada, sólo que yo siempre ando perdida no sé en qué, sólo sé que estoy perdida y creo que sabré que estoy enamorada hasta que me encuentre en donde me perdí. El sudor correrá y yo me volveré a perder, no sé en qué... quizá en la luz de la luna que me mira, quizá en el dolor pueril de la noche, quizá en la música o en la mocedad de la voz del cantante.

Cuando era pequeña, me encantaba dar muchas vueltas, vueltas y vueltas, marearme y no ver con claridad la realidad, le tenía miedo a la realidad, no quería crecer y sufrir sobre más responsabilidades. Sólo escuchaba 'la bolsa de valores' y no me entraba ninguna preocupación, sólo pensaba que cuando sería grande mi responsabilidad sería entenderle y comprenderla, ahora no era tiempo de ello si no de vivir sin ello.

Desde pequeña he buscado perderme y creo que ya puedo controlar eso.

Sigo pensando en qué quizo decir el maestro aquel día... "Sí, pero, si es un final inesperado significa que no te lo viene preparando". ¿Estará mal él? ¿Estaré mal yo? ¿No lo vine preparando? Creí que sí... creí que le daría al lector un sabor de lo que pasaba por mi mente que sería el final mientras el lector leyera mi 'Psicosis absurda'. Pero, ¿Qué las letras no son libres? ¿Vivimos en un mundo donde nada es libre? Es cierto, éstas letras que uso las uso.

Labios de flores silvestres

La boca haciendo un danzón de letras, como una ráfaga de pétalos de todos tipos de flores. No tendrá una pareja pero quizá se divierte enmarañándose ella misma entre letras que de repente se convierten en risas, de repente pasa una gota de lágrima por ella. Su propio silencio es su mayor tortura, no se controla, sólo sabe ser libre sin normas y exagera sus propias palabras llevándolas a un rincón donde ni la boca los ve, ni las escucha, sólo sabe que en un momento estuvieron rondando en ella, pero, se han ido con el susurro del invierno. Se pregunta si regresarán en primavera, cree que no, jamás ninguna ha regresado, ni se despiden, se van así nada más, sin voltear a ver a los labios que son los hermanos, ni a las cuerdas vocales que son los padres.  Y así, merodeando en su propia angustia, la boca ha decidido callar, afónica sigue su libertad, habla y escribe en el viento cuando ella quiere dejando a sus pétalos irse sin anunciar su marcha.

Ella expresándose oralmente

Siempre habla de sí misma: de la perfección en su dicción y de cómo aún quiere rebasar la perfección y mirar la que tenía pero desde arriba con un desdén increíble. Nunca la mires a los ojos que te comerá en un santiamén, ojos que comen, palabras que seducen, no tiene límites, va por la vida sin miedos y por ello se ha vuelto un ser antisocial, generalmente nadie sabe su perfecta dicción, sólo pocos y dicen haberla disfrutado más que a ellos en sus placeres, ella los envolvió en una sensación interminable que los llenó, dios sabrá de qué, sólo ellos saben, sólo ellos, y no saben ni ellos lo que sintieron, sólo... el arte de las palabras en su boca.

Alfred, "El ahogado en sí mismo"

"Soy como un aeropuerto, comparto emociones, encuentros, reencuentros, tristezas, separaciones. Todos los sentimientos están creando una angustia paciente dentro de mi hasta llegar a una gran explosión que la detengo al llegar al miedo de enloquecer, ése miedo, los grandes artistas lo desconocen o lo han arrebatado de sus expectaciones y asimilan hacer originalidades que se vuelven arte para los que no contienen un vaso de locura en ellos. Los locos, nada los satisface, todo ya no les da el placer que esperan, pero muchas cosas son placer, placer, placer... ¿Qué es? No lo sé, quizá algo que nos satisface hasta llegar al punto en querer obsesionar eso, lo placentero. Les da miedo cuidarnos de ellos mismos, todas sus emociones se desbordan del envase y ellos no sienten este desbordamiento, sientes que aún les queda un vacío. A mi no me da miedo enloquecer, me da miedo dejar de sentir el placer que me dan ahora las letras; ellas no se saben apreciarse y yo las elogio, las idolatro y así me quedo anonado de tan placer que he sentido con sólo verlas."                           

                                                     Alfred. (Un personaje creado por mí, es él, el   mismo Alfred pidiendome rescate de su viaje a la locura).

Y como dice el Kumbala: "(...) y, adentro la noche es música y pasión (...)"