Soy un boceto

Soy un boceto, un dibujito, vivo gracias al grafito y él me alimenta.

Mi personaje principal que delira entre letras es uno de mis yoes. Una vez "El Hombre Muerto" dijo que estaba muerto porque para ser un ser auténtico debemos de deshacernos de todos los estereotipos a los que estamos amarrados, a todas nuestras identidades y a todo lo que creemos ser. Debemos tirar esos seres que creemos ser y así sólo podremos llegar a ser la persona que somos.
Pero yo, que tengo tantos yoes desde pequeña... no he sabido cuál de ellos es mi yo y cuál de ellos no lo es. No he encontrado a la auténtica "kari". Es tan difícil encontrar cuáles son mi yoes y cuál es el único que no es.

Quizá estoy formada de yoes y no soy auténtica...

Quizá si me hago abstracta me encontraré, y es que no quiero encontrarme porque me confundiré, me perderé y no sabré qué hacer.

Me pondré rimel en los ojos como haciendo un apunte (dibujo rápido) y pensaré que es grafito, grafito puro, esencia pura de lo que soy... un boceto.

Algo que dura una canción

La mañana suena a Salut D'Amour, la tarde a ayoyotes y la noche a un kumbala.
Cada momento tiene su entrega y la hace con devoción.

Soy esclava de uno de mis yoes, soy un día de la semana, esa pirouette que depende de sus brazos que son las piernas para hacerse, ese cuatro que se multiplica por sí mismo y logra hacer ocho veces un dos.
Tengo un "Waltz of flowers" de Tchaikovsky dentro de mi y es como un grito; exige libertad.

Se metió una paloma a la tortillería en plena tarde asoleada y me vino algo a la mente: la libertad entra al sentimiento abrasador y éste desaparece porque aprisiona, esclaviza y frustra. No se lleva con la libertad.
Lo que importa no es la noche, es el sabor de la noche. ¿A qué sabe la noche? A veces sabe a positivismo, frescura o libertad. Entonces saco la lengua y ya sé que me sabe a kumbala y a algo más.

Todo tiene su cinismo propio, que proviene de no se donde así como las cosas provienen de no sé donde. Se nada entre sueños y se llega a ahogar cuando encontramos algo sobresaliente que razga toda la alberca y la hace a ésta menos.


¿Cuánto dura una canción? Quizá toda la vida, quizá un periquete. No, yo soy un periquete, por eso tengo tantos yoes.