Se extraña, quiere volver. Espera en la bahía de los sueños pero no pasa nada, simplemente pasa el primaveral viento, las voces nuevas, pero ninguna la toma.
Toma ojos pero ninguno concuerda, y el que concordó ahora ya no pasa por la bahía, dejó de llegar. "Tal vez ya se casó".
Y ahora se dio la vuelta sin expresión en el rostro, pero sigue siendo fluorescente en la oscura desesperanza, es espera, es ilusión.
Lectores, aquí viene un poemita que escribí hace días (está cursi, los que son amargadines pus no lo lean) :)
Toma ojos pero ninguno concuerda, y el que concordó ahora ya no pasa por la bahía, dejó de llegar. "Tal vez ya se casó".
Y ahora se dio la vuelta sin expresión en el rostro, pero sigue siendo fluorescente en la oscura desesperanza, es espera, es ilusión.
Lectores, aquí viene un poemita que escribí hace días (está cursi, los que son amargadines pus no lo lean) :)
De papel (el papel también tiene fulgor)
Nos hacemos figuritas,figuritas de papel.Sentados siendo ventiscasentre otoño consumiéndose.Así es nuestra rebeldíaaún siendo de papel.Nos abrazamos,como papalotes.Nos odiamos,como cometas.Nos dobleteamos,somos origamiincendiando órdenes y leyes.Permanecemos,como callejeros sin salidaregalándonos figuritas,figuritas de papel.Y yo no sé cómo nos encontramosen este enorme agujero,tan oscuro, tan oscuro;pero nos estamos mirando,siendo papel.
